Una mina con trastorno bipolar no es ninguna novedad. Es una pérdida de plata en psicólogos.

El tratamiento para la bipolaridad es el mismo que el de la histeria.

El único patrón en común entre las personas con las que has estado es que eventualmente todas están cagadas de la cabeza. O sea, que eventualmente empiezan a ser ellas mismas.

Lo peor para una relación es dejar de ser esa persona que presentaste en sociedad.

Las minas que no chupan el pico no valen la pena, no importa lo ricas que sean.

Tiempo + Plata + Esfuerzo < Mina + Sexo = Valhalla
Tiempo + Plata + Esfuerzo = Mina + Sexo = Esa gente que se ve tan feliz
Tiempo + Plata + Esfuerzo > Mina + Sexo = La mayoría de las relaciones

No es engañar si estás en otro país. Es legal si estás a más de dos regiones.

La vida es muy corta para dejar pasar oportunidades. Nunca sabes dónde te van a llevar. Puede ser el amor de tu vida. O puede ser clamidia.

La vida es muy corta para tener malas relaciones. Termina, nunca sabes dónde te puede llevar. Ojalá a evitar la clamidia.

Los métodos anticonceptivos son el mejor invento de la humanidad después del pan y el porno. El día en que el porno sea anticonceptivo alcanzaremos la conciencia universal.

No tiren el chiste que el porno es anticonceptivo en que te deja pegado haciéndote pajas. Woody Allen dijo que “la masturbación es sexo con alguien que amo”. Le agregaría que no siempre.

Lo que era tremendamente excitante se vuelve asqueroso y/o chitoso apenas acabas.

Hay muchas razones para mentir cuando conoces a alguien. Esa persona tiene las mismas cuando te conoce a ti. De nuevo, ojo con la clamidia.

Los comerciales pro-condón del gobierno fueron hechos por el Opus Dei. Más allá de eso, usarlo, al igual que Renca, la lleva.

Le gustaste por algo. No preguntes qué, porque ella tampoco sabe.

No hay mina que no sea más rica con lentes.

Si le dices que tú compras las entradas y ella las cabritas, te dirá que no tiene ganas de comer cabritas. Si te ofreces a comprarle cabritas, te dará una respuesta honesta.

Las distintas razas no tienen distintos sabores.

No todas las putas cobran en plata.

La idea no es ser el mejor, la idea es pasarlo bien.

No creas todo lo que lees en internet. Se inventó para Xvideos y 4chan, no para información en serio.

Jugar en la UEFA Champions League sería como agarrarse a Scarlett Johansson, Zooey Deschanel y el desfile navideño de Victoria’s Secret.
Te imaginas lo que sería estar en la cancha, te sabes las formaciones y cómo debería jugar cada equipo, pero no tienes puta idea de cómo llegar hasta ahí. A soñar nomás. Aquí no juega ninguno de nosotros, ni tú tampoco.

Jugar en la Bundesliga sería como agarrarse a las minas más ricas que conoces, tú cachai cuales, las que tienen caliente a todos los que las rodean.
Los afortunados, los que saben hacer la gambeta en el momento y lugar adecuados y ahora entrenan en las canchas que todos quieren estar, dándose la vida en partidos de calidad por todos lados. Aquí juegan los que te hacen preguntarte “¿por qué esa mina está con ese conchasumadre?”.

Jugar en la Serie A de Brasil sería como agarrarse a esas minas que te gustan a ti pero que no son ni tan ricas, o sea, están re bien, pero tienen algo o que encanta o saca de onda.
Los que están en su mejor momento, pero todavía no encuentran su gran oportunidad. Por mientras se preparan, entrenan y ganan tiempo en canchas competitivas para estar listo cuando llegue la veedora. Aquí juega ese amigo al que siempre le dices que invite a la polola a los carretes.

Jugar en la Major League Soccer sería como agarrarse a tus amigas.
Aquí terminan los que ya no son lo que eran antes. En algún momento fueron las promesas del fútbol y quizás alcanzaron a llegar a grandes ligas, pero una lesión, una fuerza mal hecha y terminaron conformándose con la oferta menos mala que tenían. Todos hemos jugado aquí en algún momento, para bien o para mal.

Jugar en Primera A sería como agarrarse a las típicas minas, en los típicos carretes, después de las típicas conversaciones con las típicas piscolas en la mano.
Acá estamos la mayoría. Es un buen nivel, se juega, a veces sale un gol bueno, pero temporada tras temporada hay partidos que se vuelven predecibles. Funciona, pero no es el sueño de nadie.

Jugar en cualquier división de Emiratos Árabes sería como casarse.
Estás culeando pero es más fome que la chucha y no hay proyección para nada más. Está claro que aquí están los que ya se retiraron pero no quieren aceptarlo.

Jugar en la Tercera División A sería como agarrarse a las gorditas simpaticonas, a las amigas con buena letra y las nerds que están carreteando por primera vez en 24 años.
Los que tienen sueños grandes parten acá, empezando desde abajo para ganar minutos en cancha y demostrar su talento, esperando que los comentarios le sirvan para seguir subiendo. Lo malo es que es muy fácil quedarse estancado u optar por un retiro temprano y volver sólo a la ocasional pichanga. De aquí venimos y a veces sin querer volvemos, aunque a veces jugamos un partido acá por amor al deporte nomás.

Jugar en la pichanga de barrio sería como agarrarse a las minas con bigote, las guatonas sin tetas y las peladas con la piel al revés.
Aquí están los que prefieren quedarse en el computador antes de salir a jugar. No es algo que busquen, simplemente les llega, es malo, es fome, pero saben que es probablemente la única vez que les salga algo así. Un montón de gente que nos sigue en el twitter se asoma por acá.

Enredarse con Knives Chau es demasiado simple. Quizás por eso no nos gusta. O sea, sí nos gusta en el exacto momento en que estamos dentro de ella, pero no cuando nos acordamos, quizás ni siquiera al minuto y medio después de que estuvimos ahí y pensamos en alguna excusa para irnos o para echarlas. La primera es más fácil, en cualquier caso.
Y te llama y te llama y te llama y contestas cuando es tarde y es eso o meterte a redtube a ver qué hay de nuevo. Y mientras el semen bloquea las sinapsis aprietas el botón verde del celular y pones tu mejor voz y te llenas la boca de palabras lindas sacadas de esa película que vio y de la que habla porque es lo que hay que hacer.
Y ni siquiera el sexo es tan bueno aunque no sea mascar lauchas. Algo no encaja aunque todo esté en su lugar. Entierras la cara en su cuello o miras al techo o las cortinas tratando de no verle la cara e imaginarte alguien más, alguien que pasó o alguien que ojalá pasara aunque todavía no la conozcas.
Hasta ahora ni todo bien ni todo mal, está nada más y eso es todo. Hay un sólo momento en que todo se puede ir a la mierda, porque a pesar de lo que diga todo el mundo o lo que diga yo o lo que se diga aquí, no somos mala gente los hombres, al contrario, queremos mucho a las mujeres de nuestra vida y no nos gusta ver que lo pasen mal aunque no estemos seguros cómo terminaron siendo parte de nuestra vida siendo que intentamos evitarlo desde un principio. Y ese momento es una palabra:

Y entonces sin querer terminas convirtiéndote en el hijo de puta del cual hablará mal con sus amigas sólo porque, aunque no mentiste en ningún momento, la verdad ya no se podía aguantar. Eso o terminas de convencerte que no te podría ir mejor. Una es triste para ella y la otra para ti, y te creería quizás si quieres ser una especie de héroe romántico pero también piensa para quién lo estás siendo, no tienes para qué mentirte a ti mismo.
Creo que la moraleja es que nunca sabemos al cien por ciento lo que siente la otra persona. Creo que no tengo para qué dejar moraleja. Creo que las minas que leen esto creen que soy mala gente siendo que no soy más que la ternura encarnada en un teclado zombie. Creo que este post dejó de tener sentido hace unos puntos seguidos atrás. Creo que mi historial de posts dejó de tener sentido el día en que nació. La moraleja real es nunca decirle a alguien que lo amas, que lo quieres a lo más después del decimoquinto aniversario. Otra moraleja es no desperdiciar quince años con una sola persona. Es bueno Scott Pilgrim, y no digo ser como él, lo más que me han dicho es Young Neil.
Eso. No se enganchen con gente que no les gusta, o que sólo les gusten porque están ahí y dispuestas de piernas abiertas y mejillas sonrojadas, porque no se transforman ni en pizzas ni en italianos tomate abajo suave con la mayo ni siquiera en esa mina que te imaginaste mientras te la culeabas.

Después de pensarlo muy poco, me doy cuenta lo mucho que me cagó la cabeza durante mi infancia ser fan de Oye Arnold. Un pendejo demasiado maduro para su propio bien, obligado a crecer al ser abandonado por sus padres y quedar a cargo de sus abuelos que ya no estaban en condiciones para criar a un niño, y al que sin embargo le resultaba todo lo que hacía. Podía pasarse las noches en la calle, jugando pool en un antro después de comprar ropa vintage con plata que les tiraron por ir vestido de plátano, y todo esto en los noventas. Redefinió lo que era ser cool para toda una generación. Vivía sin reglas más que las autoimpuestas, era alguien que andaba al ritmo de su propio tambor, haciéndose amigo de las personas más extrañas en el barrio, gente como el chico del pórtico, el hombre mono, el que entrenaba palomas, el cantante olvidado Dino Spummoni y, por supuesto el más raro de todos, Eugene. Vivía en alguna parte que parecía Brooklyn, como si el mundo estuviera al alcance de sus dedos, donde a cada momento había algo pasando y a pura fuerza de simpatía atraía lo bueno hacia él. Era tan genial como para inventarse un despertador a su imagen y semejanza que funcionaba a base de papas eléctricas. Una pieza con techo de cristal que hasta el día que me muera voy a envidiar. Además todos sabemos que la niña que era media fea y no se adaptaba bien al mundo cuando chica siempre crece para ser la mina más rica del montón y no está de más que esté perdidamente enamorada de ti y si bien es medio raro que junte tus chicles masticados para hacerte una estatua, hey, he tenido peores. Además el papá de Helga era dueño de una empresa de beepers, ¿qué puede salir mal ahí? Ahora, no faltará el que en un soplo de infinita sabiduría indique que la hermana era mucho más rica que Helga, pero Helga era de esas minas que te apañaban en todas, que a pesar de desear a Arnold como loca y recitarle versos cuando nadie estuviera mirando seguía teniendo su independencia bien clara, sin necesitar a nadie que la rescatara cuando las cosas se ponían algo más complejas de lo normal, a pesar del pánico inicial cuando creen que el tren los lleva al infierno, y para minas que no sepan arreglárselas solas hay que tratar de ser una especie de héroe romántico que nadie es en la vida real, mientras que a Arnold nunca le faltó nada simplemente siendo él mismo, y en mi cabeza los dos sí terminan juntos al final, así que a Helga también, con un pequeño atraso, pero también le resulta. Quizás ahí está la vieja lección que nuevamente sale a flote: no importa como seas, no sólo hay alguien a quien le gusta, sino que además te prefiere así. Sé lo que están pensando, pero pico.
Así que eso, cuando sea chico quiero ser como Arnold.

Aquí una foto explicativa. ¿Me estoy cagando a los demás? Sí. ¿Me estoy vanagloriando? Por supuesto. ¿Me importa? He ahí la pregunta.

Dicen que todas relaciones pasan por sus altos y bajos, es el medio lo que es realmente perturbador. Toda la idea de andar entre dos es lo fácil que es volver cada día promedio en un “esa vez que dijiste eso, estuvo buenísimo” o un “cuando nos pasó esto, fue otra volá”, sea lo que sea que termine rellenando esas frases, porque quizás sólo entre dos personas se puede hacer un ser humano decente que sepa aprovechar las horas que quedan. Todo esto dicho de manera metafórica claramente, las generaciones han ido degenerándose si alguien me pregunta. Pero si en algún momento deja de importarte, ¿a quién le importa? “El amor tiene el mal hábito de desaparecer de la noche a la mañana” cantaban los Beatles en el ’65, a un perro así de viejo no le vas a enseñar un truco nuevo.
A veces la haces para contarla después, a veces para contártela a ti mismo. Las mejores veces la sigues repitiendo hasta el cansancio con cada terremoto que se te mete en el cuerpo. Y esa historia que te das cuenta ni a ti te interesa, mejor ponerle luego el punto final y a la basura sin más, no es como que te gustaría que apareciera en tu antología.

Este post es muy andrógino, así que agárrenlo de donde quieran.

- “Entonces cuando ande caliente me la tení que chupar nomás”

para que no digan que no hago nada por la humanidad

Más allá de que la película sea pésima, al punto de que hasta una de mis amigas que se ha leído cada libro más de tres veces se aburrió, que la historia esté mal desarrollada, de que el vampiro brille, sea célibe, las peleas no tengan sangre y los vampiros cuando mueren están hechos de porcelana y que las escenas más pasionales sean reducidas a un campo de flores, besos sin lengua y una propuesta de matrimonio, lo que más me preocupa, era el público que llenaba la sala: Toda una generación de pendejas que cree que eso es lo mejor que les puede pasar en la vida.

Una generación que tendrá esa fantasía de matrimonio y virginidad alargada, de que nadie las pesque porque no lo sueltan nunca y que en su enorme tristeza se dedicarán a comer hasta la obesidad y pasar demasiado tiempo en el computador hasta que se dan cuenta que pueden tipear relativamente rápido así que decidirán hacer un libro en que plasmarán todas sus fantasías de esos años en las que un unicornio alado las lleva a una tierra donde los hombres no son amenazantes y matarían a medio mundo por sólo abrazarte en un día de frío. En otras palabras: Twilight sólo genera más Twilights. Stephenie Meyers está formando un ejército de escritoras que a la vez seguirá infectando la mente de niñitas por todo el mundo por mucho tiempo más hasta que sea inconcebible escribir escenas de sexo y muerte sin pasar por el filtro Disney autoimplantado. Así la realidad imita al arte, y la realidad es mucho más horrible.

Así que niñas, tengan sexo, chupen picos, suelten el chico, no dejen que esta señora Meyers les quite lo más lindo de ser adolescente. Pero no conmigo, que no volveré a la cárcel, sin importar lo ricas que sean.

Hoy hablé con una amiga sobre su deseo de formar una familia en algún momento, ojalá dentro de los próximos cinco años, casarse y tener hijos en plural. Somos la generación a la que más se nos ha demostrado que el amor, tal como la tristeza o la felicidad, es un sentimiento pasajero. No tengo cifras para tirar pero no estaría errado decir que la mayoría de nosotros ha visto a sus padres separarse, con más o menos consecuencias en cada caso, pero una muestra clara que un miembro del sexo opuesto no es, fue ni jamás será la respuesta a nuestras vidas más que una lágrima o una risotada. Nada se arregla, pero dejas de pensar en ello, quizás esa sea lo único a lo que podemos aspirar.
Y sin embargo ella todavía quiere algo así, asumiendo el fracaso inminente que implica, es subirse a un avión con un ala rota porque en una de esas se podría llegar a algún lado, es sentarse frente a la tele sin enchufe por si acaso prende.

No digo estar solo toda la vida, digo tomar las cosas por lo que son. Mientras más nos enredamos en los vínculos, más fáciles se hacen de romper. El amor existe pero es finito, y eso no es algo malo ni bueno, simplemente es. Pero creo que Richi ya está cubriendo el tema de las expectativas falsas bastante bien en su pequeña cruzada contra/afavor/quizássileeestoquieraconocerme de Zooey, supongo que él sabe lo que dice.

Dudo estar enamorado todavía, por más que su recuerdo camine conmigo cuando estoy solo. Dudo que no me enamore de nuevo, sobre todo cruzando miradas que terminan en nada con desconocidas en la calle. No dudo que con cada curadera viene una resaca, pero somos todos grandes, sabemos cuando algo nos está empezando a hacer mal, lo más fácil que se puede hacer es dejar que ese placer se transforme en vicio y encadenarnos a un pecho como a un edifico a punto de ser demolido, como una protesta poética que de efectiva no tiene nada, pero pucha tan valiente que era van a decir.